Comerás flores.

Sabrás que lo que se acaba se acabó mucho antes..., y no se acabará del todo hasta tiempo después.

Orfandad.

 Me da igual si suena melodramático: me siento huérfana. Robe Iniesta ha muerto.

Después de acompañarme desde la infancia hasta ayer mismo, el vocalista y guitarrista de Extremoduro ha exhalado un último suspiro, llevándose consigo un trocito de mi juventud. Del concierto aquel al que fui sola y tras el cual me perdí, en plena Cartuja y sin teléfono móvil; de los caminos del cole a casa de la mano de mi hermana, que se reía de que intentara sortear las palabrotas de las letras de las canciones. 

Extremoduro fue para mí, en parte, poesía. Rebelde, caótica, gamberra y sucia: me enseñó a cantar sobre amores no correspondidos, fantasías que consumen, persecuciones y pérdidas. Un amor que se lleva la esencia de quiénes somos. Es extraño, pero creo que las letras de Robe tenían esa capacidad de hablarle directamente a la parte del alma que necesitaba ser escuchada. 

Ha estado tan en mi vida que no sé quién soy sin esperar cada nuevo lanzamiento. No volveré a ver un directo y definitivamente he perdido la oportunidad de ir con mi hermana. Sí que fue mi primer concierto, y sola, algo que de algún modo me hizo sentir valiente y especial, parte de una conversación one-on-one con Robe.

Así que, compañero, amigo..., nos veremos en el otro lado. Endemientras, espero que te entierren "con la picha por fuera, pa que se la coma un ratón".